Mi espíritu aveturero

Abro sus hojas, y el libro mágico me dice lo siguiente:

"Hoy te protegen con sus alas desplegadas para que tus viajes y desplazamientos lleguen siempre a buen puerto, y puedas volver a tu punto de partida con nuevas experiencias y riquezas. Vuela alto y sin miedo.

Ellos te aconsejan que abras la puerta a tu espíritu aventurero y que lo dejes ir a dónde quiera, porque en todo viaje hay un descubrimiento interno y externo".


Resuenan en mí esas palabras y recuerdo aquel poema colgado a la cabecera de mi cama, Ítaca, de Cavafis:

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

¿Qué escribía yo en aquel diario, aquel diario de niña? YO quería ser aventurera, cruzar mares, navegar, escribir y obtener nuevas riquezas,arribando siempre a buen puerto, con los bolsillos llenos de conocimiento y aprendizaje. Que así sea.....

La verdad y la cocina

Untar mermelada. Los zapatos de zapata. En la cocina de la vida comemos con organismos oficiales. Oficinas de inmigrantes y días que se hacen tardes. Papeles, colinas de los sueños, que eternos nos guían hasta el camino de ellos. De jefes anónimos. ¿Qué deciden por nosotros cuando se nos apagan los cerebros?¿Quién decide? ¿Quién murmulla la verdad? ¿Quién nos sopla ideas? ¿Quién decide que está bien o qué está mal?
Los afortunados,los erráticos y los que no veo, todos los que sentimos la gravedad y el acero. Todos somos responsables, de la idea de la verdad. Esa verdad que se modela, a la sombra de un ideal. En el horno se cocina, y se medita en la sala de estar. Todos creamos una realidad. ¿Por qué sólo unos pocos pueden levantar la voz para cocinar? Que los ingredientes de todos se unan. Se unan en una sóla unidad.

Luz dorada en los tejados lejanos

Luz dorada en los tejados lejanos.
Camino desnuda, me confundo y miento por los cimientos del cielo.
Dentro de mí está la semilla del cuervo.
Entre tejas y canales de calles la mirada se iluminó. Porque conoció sus sombras.
Las sombras de los pájaros. Y saltó. Limpió chimeneas y limpió corazones.
"Son los miedos", dijo la bruja.
Entre teja y teja.
Veo el camino entre mares de cemento. Sí. Ahí está en el brillo de la luz dorada.

Mi buhardilla

Comienzos en buhardilla,
soñada sombra del instante.
En ella guardaré tesoros y tejeré mares con barcos aventureros.
Mi buhardilla de arriba. Que acaricia cielos con aire de simpatía.
MI buhardilla de vida. Que un día soñé y apareció en mi vida.
Mi buhardilla de día.
¡Las ventanas de esta buharadilla se abren y cantan
al unísono con las memorias y los sueños de arcas perdidas!

La fuente de juventud

Viendo las aguas, en aquel día azul de sombras y de sonrisas extrañas me vi crecer. Crecer como una enredadera eterna que tejía con paciencia momentos y sueños. En aquel momento, en aquel preciso instante, descubrí que la fuente de la eterna juventud estaba abierta. Que fluía rápida y se disolvía entre alborotos de amor, con la inocencia de niño y la presencia absoluta de la creación. No había más. "¡Desde ahora ya no vislumbraré el horizonte del fin!".
Me senté en el tiovivo de las luces y las sombras, y conseguí entenderme en la sencillez. El horizonte se presentaba ajeno a mi momento. Todo era puro, era aire de diamante que flotaba y brotaba con tal belleza que ya no cabía en mi tristeza.

Amé en presente. Y mi corazón se convirtió en un campo, un campo de hierbas aromáticas que jamás iba a envejecer.

Verano

Con la sombra de la almohada cierro los candados de miedo.
Me aproximo a la puerta y, en la noche, compruebo que está abierta.
Cuánta luz hay aquí fuera. Mi eterno sol, el sol en la montaña que tanto me acerca al orgasmo celestial.
Ahora ya todos son soles de centeno y luz en mi pelo.
Camino, medito y soy consciente de que crezco, en la rama de un olivo.
El calor, la luz, el rozar de la playa, el placer de la piel, todo es mariposa. Una mariposa serena y frágil que no recuerda su fecha de muerte.

Escritura automática

La novia... entre respiros de lavanda..... crece y se embarra entre las garras de la vieja maestra.....viajando en la foto de miradas profundas enganchadas al vacío....aquel lago..... la expiración del miedo transformada en el pecho....... el pecho grande que atesora los hilos finos del tejedor infinito..... aquí sólo hay verde..... calcinado con hogueras del ayer....... está tan lleno del ser extremo que conoce la respuesta.... sabe que así se pudiera siempre estar........ un regocijo exorbitante de cama ajena......si me gusta ser abrazada en el monolítico y máximo placer.....la llave entra en la cerradura...... ya se acerca.......aquel sueño en la montaña planetaria.... limpiaba el suelo y su cara no respiraba....... ahora todo es sueño de lavanda...... la novia....soy la novia del señor hambriento y reluciente.....

Me echas de veces al menos

Me revuelve que me digas que me echas de menos.

Me echas de veces, al menos. Me echas de menos a veces.

Todavía después de meses creativos y subversivos, aún la otra parte incansable en la mente no se despide.

Y quiero decir muy alto ¡Soy muy sensible a las cercanías y lejanías!, tal y como me dijo aquel chico.

Quiero decir adios con los ojos pero las piernas indoloras se someten a una presión de hielo.

Venga, ahora sí, te digo, que tus recuerdos anhelo. Pero que deseo coger más barcos, y acariciar torsos de ellos.

Siempre te echare al menos una vez de menos.

Mi otra parte que fue. Y que una nueva vendrá.

El camión de cemento

El camión de cemento baja lento.
¡Tremendas ruedas, su pasar me atormenta!
Gira y muele, me duele.
Yo paso rápido. Para ignorar el ruído.
En la lejanía del caucho el hierro se siente frío.

Carretera y desnudo

Sí. Está en mis recuerdos.

aprender a despedirse(del trabajo, de los alumnos, de los novios, de las ciudades)

Pasos para aprender a despedirse: (incluyendo trabajos, novios, ciudades,alumnos y amigos)

-Agitar la mano con fuerza.
-Sentir la lágrima dura.
-Acariciar los rostros.
-Saber que el mundo tiene colas y filas de gente que espera.
-Observar las caras, memorizar y echar al frente.
-Querer y amar con calma.
-Desplazar el corazón por la geografía de la incertidumbre.
-Hinchar el globo y elevarse.
-Escribir el nombre recordado y poner cautelosamente otro encima.
-Conservar y preservar productos deseados en el centro del verde corazón añorado.
-Recordar las lecciones de colegio en los momentos muertos.
-Contemplar el presente desde la ventana y coger aviones congelados en el tiempo.
-Vivir ahora y querer siempre.

La terraza surrealista

Pasaron el día entre terrazas. Y a medida que pasaban las horas sus pasos se hicieron más y más perfectos. Un grupo de amigos. En una terraza la bruja-sapo ayudó a otros a sangrar sus uñas hasta no poder más. En otra, las fuerzas centrífugas hicieron que un clip en la oreja se convirtiera en panacea de la juventud y la atracción. En las terrazas, todos sientan, ríen, esperan y hablan... La mujer de blanco, invisible, pasea serena entre vasos y rabas. En las terrazas, con apuestas sobre la mesa,codos engrasados y miradas de sorpresa. Con abuelos soñolientos y soles que ciegan a los ebrios. En ese día descubrimos que en las terrazas de bar: no hay vergüenza ni se necesita, que el dios de la niña con vestido de primera comunión no existe, que aún es posible correr por campos sin nada que ocultar y que las ovejas y las ocas suelen caer con facilidad. Y por último que en momento de fatalidad lo mejor es gritar.